A FAMÍLIA DO ANALISADO

Dedicar-me-ei hoje, mais uma vez, à figura do analisado e à de seu bacana portátil. Sob a ótica, eis o que me ocorreu depois de encontrar-me com um pobre-diabo na semana passada, de sua relação com a família. O analisado (o pobre-diabo a que me referi), por questões de moda, procurou o bacana que lhe fora indicado por outro pobre-diabo, amigo seu, que após uma rápida conversa no meio da rua estendeu ao outro o cartão, dizendo:

- Telefona. Você não vai se arrepender.

Pois o pobre-diabo originário telefonou. Marcou a consulta. Marcou a consulta e ficou felicíssimo quando soube que a primeira conversa sairia de graça ("teremos apenas uma conversinha para que você perceba se gosta", foi o que disse o bacana cujo consultório ficava em Copacabana).

E houve a primeira conversa (durou 10 minutos).

A primeira pergunta do bacana:

- O que te traz aqui? - ele tinha, na face, a máscara de um membro de mesa da FLIP.

- Não sei. - foi sincero, o paciente.

O médico de almas arregalou os olhos, pigarreou, fez um silêncio pausado impactante e disse:

- Interessante. Conte-me sobre sua família.

O pobre-diabo falou maravilhas do pai, um ídolo, da mãe, dos irmãos, dos primos e primas, dos avós (os vivos e os mortos), das tias e dos tios. Estava ele empolgadíssimo relatando seus afetos, quando o analista ficou de pé.

Ficou de pé, deu uma voltinha ensaiada em torno do divã, pôs as mãos sobre o couro do dito cujo como que engaiolando o pobre-diabo e disse com os olhos ainda mais arregalados.

- Família Doriana. Sei.

Quase encostou o nariz no nariz adunco do paciente e disse, seriíssimo:

- Teu caso é sério.

O paciente encolheu-se como um feto. E foi a deixa para o bacana continuar:

- Três sessões por semana, no mínimo. Duzentos e setenta e cinco reais cada sessão. E eu recebo adiantado as seis primeiras.

Só então afastou-se do rosto em pânico do pobre-diabo.

Depois da terceira sessão - eis o milagre do bacana - o coitado já acahava o pai uma azêmola, a mãe chatíssima, zombava com desenvoltura dos cuidados dos irmãos, dizia que os avós mortos haviam partido tarde, que as tias eram umas recalcadas e os tios uns cornos em potencial, por aí.

O que eu queria lhes dizer desde o início, e me parece que já está dito, é o seguinte: os bacanas não toleram o bem-querer. Não suportam a felicidade alheia. Não admitem a sensação de plena satisfação dos pobres-diabos.

Os bacanas precisam incutir nos pacientes, que passam a fumá-los sem filtro num quadro de dependência preocupante, o ódio, o rancor, a responsabilidade atribuída ao outro, que é cravada na testa da vítima como alfinetes em um boneco de vodu, vítima essa que passa a ser a responsável direta por troços que, essa é a verdade, nunca incomodaram o paciente.

Daí pululam as frases:

- Bebo assim pois procuro repetir o que papai fazia quando era pequeno, quando eu ficava sozinho enquanto ele enchia a cara com os amigos no buteco.

- Mamãe é responsável por esse meu jeito tímido e minha covardia, ela jamais reagiu contra as barbaridades que papai aprontava.

- Meu irmão? Um idiota. Sempre me fez crer que queria o meu bem quando na verdade era um voyeur delirando diante de meus fiascos.

- Minha avó introjetou em mim essa nostalgia irritante que me atrasa a vida.

E as sessões continuam sendo marcadas, cobradas, e o pobre-diabo cada vez mais chato - como o tal que eu encontrei semana passada, conforme lhes contei no início deste arrazoado.

Até.